павел покровский поэт биография фото
Павел покровский поэт биография фото
Я тебя никому не отдам —
часто мама мне в детстве твердила,
я ершился и ныл, что есть силы,
чтоб сбежать поскорее к друзьям.
Я тебя никому не отдам —
тряс отец, как щенка прижимая,
…так бывает, что мам не бывает…
подрастёшь — догадаешься сам.
Я тебя никому не отдам —
и застыла ладонь на коленях
той, что стала моим вдохновеньем
к самым первым и глупым стихам.
… показать весь текст …
Не дуйся, Лап… мы всё сумеем склеить…
зря ты мордашку скуксила свою…
таких, как ты, не любят, не жалеют, —
в таких, как ты, влезают как в петлю…
И что с того, что мы скользим по краю?!
И что с того, что всё трещит по швам?!
Что мы с тобой изысканно играем, —
ты — в верность, я в того, кто пьян ей в хлам…
Болеть подолгу, говорят, опасно…
мы всем чертям назло ещё вдвоём…
нам пережить бы этот глупый насморк,
а остальное мы переживём…
Хочется влюбиться наповал
Хочется влюбиться наповал,
а на утро ни о чём не помнить,
чтоб хоть кто-нибудь счастливей стал,
разузнав, что ты ещё не помер…
Хочется безбашенных побед,
меньше верить в чушь, что время лечит,
сбавить спесь и позвонить себе,
не нарвавшись на автоответчик…
Хочется улётных новостей,
всё послать, но знать — куда вернуться,
чтобы тот, с кем ты залез в постель,
был из тех — с кем хочется проснуться…
… показать весь текст …
Факир был пьян.
Факир был пьян… а фокусы — всё те же…
хотелось выть… чтоб не кричать навзрыд…
мне от твоей любви осталась нежность,
которой я уже по горло сыт…
Погода дрянь… наш Бог сегодня занят…
с утра блефует, что зима прошла…
есть повод стать хорошими друзьями,
кого лишь спьяну спросишь — как дела…
Я буду жить с мурашками под кожей,
в каком-то глупом и хмельном бреду,
где ты легко найдёшь себе моложе,
а я уже такую не найду…
… показать весь текст …
Запах Gucci на смятой простыни…
а погода давно не летняя…
я б свихнулся от этой осени,
если б знал, что она последняя…
Я б свихнулся от этой нежности,
если б мне она не наскучила…
мне уже не хватает свежести
быть галантным и тонким чучелом…
Шёл сиреневый снег,
когда ты уходила…
он совсем не хотел быть колючим и злым…
когда пьяный от слов
«я запуталась, милый»,
я стоял и курил, притворяясь живым…
красивых баб не просто так ревнуют…
А может, просто не было любви…
погода — дрянь… и двое заигрались…
и губы сумасшедшие твои
случайно впопыхах перестарались…
А может это чей-то злой каприз
с нелепыми мурашками по коже —
от голоса, простуженного вдрызг,
и запаха Kenzo по всей прихожей…
Так глупо что-то ляпнуть, уходя…
ещё глупей молчать и бить на жалость…
а может, просто не было дождя,
который сделал всё, чтоб ты осталась…
… показать весь текст …
Мускатный запах — запах колдовства
от жилок на твоей лебяжьей шее…
ты та, кто может подбирать слова,
и та, кто всё без слов понять умеет…
Ты та, к кому пристыл, к кому привык,
ты — грань между простым и невозможным,
ты — только миг, но самый главный миг,
как в песне — между будущим и прошлым…
Ты та, с кем я до гробовой готов,
la femme fatal… mon dieu… мечта поэта…
ты — половина всех моих стихов
и вдвое больше стоящих сюжетов…
… показать весь текст …
Я до смерти влюблён
в этот голос простуженный…
Кто-то вынес диагноз, что просто друзья…
Не со мной… Не моя…
Безнадёжно замужняя…
Нам, наверно, нельзя… Нам, конечно, нельзя…
Я не лезу в глаза,
не краснею от скромности,
но с тобой так хочу быть немного скромней…
Молодая жена —
неплохая любовница,
только я почему-то застыл у дверей…
… показать весь текст …
Смотришь лисьим взглядом прямо в душу,
свой фужер не трогаешь совсем…
я такой, как все, ничем не хуже,
жаль, что ты не пьёшь таких, как все…
мир застыл, чтоб рухнуть на колени
от ролей, исполненных навзрыд,
ты так мило ищешь вдохновенье
в топоте придуманных копыт…
то доступней всех, то недотрога,
то — купе до рая, то петля,
у тебя одной талант от Бога —
быть сложней, чем сучья жизнь моя…
… показать весь текст …
И снова этот мир к чертям несётся,
и пульс, паскуда, скачет во всю прыть…
таких, как ты, не забывают, Солнце,
таких, как ты, лишь пробуют забыть…
Я знаю всё, что так необходимо,
я знаю — где, о чём, в каком году,
что нужно пить, когда «бац, бац и мимо»,
и как срывать подмётки на ходу…
Я знаю — прав лишь тот, кто первым плачет,
что врут, когда читаешь по глазам,
я знаю — как послать к чертям собачьим,
чтоб самому не оказаться там…
зачем.
Вдохновение здесь: http://www.stihi.ru/2007/08/14-1917 (примечание автора)
Помню петли волос каштановых,
по утрам отдающих в медь,
помню — как я тебя обманывал,
что веснушчатых жгли как ведьм…
как мешала проспаться досыта,
дулась букой по три часа,
как чихала и злилась до смерти,
не успев подвести глаза…
помню — как ты искрилась весело,
даже если трясло внутри,
как лечила свою депрессию
под трофимовы «Снегири»…
… показать весь текст …
Как тебе сейчас с твоим, любящим…
Говорят, что ничего сложного…
Говорят, что он живёт будущим
и не пилит за твоё прошлое…
Говорят, что всё у вас вычурно —
танцы-шманцы… брюлики… полочки…
говорят, что ты смогла вычеркнуть
тех, кто стал из-за тебя сволочью…
Говорят, счастливой с ним кажешься,
все напасти — по воде вилами,
что у вас всё как в кино сказочно —
танцы-шманцы, «я уже… милая»…
Что вы любите, и всё радужно,
он тебя, а ты его — с бешенством,
… показать весь текст …
Давай поговорим…
и всё начнём сначала…
ты не должна и я — не должен никому…
не знаю — в чём подвох,
но ты сейчас осталась,
и к чёрту объяснять — зачем и почему…
Пьяные звёзды…
Пьяные звёзды танцуют над пропастью…
самые глупые падают вниз…
нудный таксист, задыхаясь от гордости,
что-то мне чешет про топливный впрыск…
Так и живу — от аванса до пятницы…
чистая обувь… костюм по уму…
вроде бы всё по наезженной катится,
… показать весь текст …
у этих откровенных глаз.
Давай поговорим о нас,
о том, что март — почти весна,
у этих откровенных глаз
большой талант — сводить с ума…
Они как будто влюблены,
но не расскажут ничего,
я слишком долго ждал весны
и возвращенья твоего…
В душе как будто тишь и гладь,
а жизнь — мышиная возня,
ну кто сказал, что мне плевать —
с кем ты моталась без меня…
… показать весь текст …
В день, когда ты уйдешь,
дождь зарядит сильнее,
вместе с этим дождём всё покатится вспять…
в этот день, как назло,
я тобой заболею,
а лечить будет та, что умеет прощать…
В день, когда ты уйдешь,
вдруг не станет покоя
тем, кто долго мечтал прыгнуть в койку с тобой…
гордость — та же игра,
только кто ж тут виною,
что вдвоём увлеклись этой самой игрой…
… показать весь текст …
Мне от тебя остался синий дым,
невкусный кофе в скомканной постели,
и «мокрый нос» с окрасом голубым,
что так любил встречать тебя у двери.
Мне от тебя остался венский лес,
вернее, сказки призрачного леса,
твои стихи по поводу и без
и милый хлам из длинных эсэмэсок.
Мне от тебя остался фильм без слов,
где я с тобой смешной и лопоухий,
где так наивно верю, что любовь —
твоё «хочу», не выходя из кухни.
… показать весь текст …
Я вымолю тебя…
Я вымолю тебя. Ты слышишь? Вымолю…
Вслепую… Без оглядки… Наугад…
У тех ворон, что всю жилетку вымоют,
а за глаза паскудят и пошлят.
Я вымолю тебя своими песнями,
пускай они порой — как волчий плач,
у этих сучьих лап твоей депрессии,
ролей, звонков, любовников и дач.
Я вымолю тебя у этой близости
от сплетен, распальцовок и обид,
мне не нужны цветы твоей невинности,
… показать весь текст …
Павел Покровский. Литературный журнал.
Павел Покровский. Литературный журнал. запись закреплена
Автор: Михаил Розенштейн
Павел Покровский. Литературный журнал. запись закреплена
Павел Покровский. Литературный журнал. запись закреплена
Автор: Майк Зиновкин
Павел Покровский. Литературный журнал. запись закреплена
С завидным постоянством натыкаюсь в сети на имена великих современных поэтов: Кушнер, Рейн, Чухонцев, Кублановский, Гандлевский, Кибиров. Всякий раз задаюсь вопросом – в чём же их величие и кто их короновал? Может быть, я что-то пропустил? Может быть, вдали от обывателей (к которым себя отношу) существует великая русская литература, с шедеврами которой я, к своему стыду, не знаком?
Показать полностью.
Слава Богу, что есть интернет. Благодаря ему я смог ознакомиться с творчеством этих поэтов. Что сказать? Хорошие, крепкие, не лишенные смысла стихи. Короче, мутота. Академичность, рафинированность, анахроничность и практически полное отсутствие эмоций – благодаря этим качествам к таким стихам не хочется возвращаться. Нет ничего хуже хорошей, добротной поэзии. Поэзия должна быть исключительной. Стих, если его подкинуть, должен «разбивать стекло». Ну, или выворачивать тебя наизнанку.
Так получилось, что меня больше привлекла биография всех этих «великих» творцов. Всё, как под копирку. Учёба в Литературном институте, работа ответственным секретарём в издательстве толстого журнала или преподавание на культурном факультете одного из вузов, членство в жюри литературной премии, получение этой премии.
Интернет выбил у этих номинантов и лауреатов почву из под ног. Лишил их возможности быть единственным рупором поэтической литературной жизни. Разумеется, они не перестали короновать себя на очередных междусобойчиках и сходняках. Но какой в этом смысл, если мода на толстые литературные журналы канула в лету, а интернет предлагает множество возможностей ознакомиться с творчеством других, безумно талантливых и неповторимых авторов. Стихи таких авторов я стараюсь публиковать на этой странице. В числе этих авторов : Михаил Розенштейн (живой классик, не прибавить, ни убавить), Гайй (если сравнивать поэтов с футболистами, то это Лео Месси), Лешек (читается трудно, но если поймать ритм, остаются непередавамые ощущения от прочтения), Яна Юшина (Sterva) (талантливо, хлёстко, современно), Неразговорчивая (редкий случай, когда ни одного стиха зря, причём каждый стих как золотая Екатерининская пятирублёвка), Елена Ломакина (исключительные стихи, одни из моих самых любимых)… Читая стихи этих авторов, я жалею только об одном. О том, что я не могу вновь впервые прочитать их. В отличие от Вас…
Автор: Павел Покровский
Павел Покровский. Литературный журнал. запись закреплена
Автор: Елена Ломакина
Павел Покровский. Литературный журнал. запись закреплена
Два разных рейса и два билета…
застыл и сжался комок из фраз…
две разных точки одной планеты…
мы расстаемся…
площадка раз…
Показать полностью.
твои глаза в предвкушенье муки…
уже бессмысленны все слова…
и сжалось сердце… прижали руки…
не отпускают…
площадка два…
губами волосы осторожно…
слова чужие эфир взорвут…
держать за пальцы… а сколько можно.
четыре.
меньше пяти минут.
по капле память сольем в флакончик,
когда устанем надежду ждать.
бездушный мастер тогда закончит
рестайлинг сердца…
площадка пять…
…уже оторвана от меня…
струной, натянутою вдоль тела
рвет резонансом живая боль…
сто… двести… тысячи децибелов…
всё…
пусто…
космос…
Павел Покровский. Литературный журнал. запись закреплена
Здравствуй, вот и всё, что было,
папиросные листки
боли, смерти, жара, пыла,
и надежды, и тоски
разлетелись. Видишь, ветер,
Показать полностью.
тёплый ветер, быстрый снег
пролетел и не заметил
этот город, этот век.
Так и я не различаю
ни последствий, ни причин…
Дорогая, выпьем чаю,
и тихонько помолчим.
Дорогая, значит, чаю?
тут никто не виноват,
что остался за плечами
возраст лёгкости утрат.
Что неспешно и уныло
кружит, крутит колесо…
Видишь, вот и всё, что было,
всё, что было, просто — всё.
Слишком быстро, слишком страстно
жили — были, пили чай…
Вот и всё, что было — здравствуй,
просто здравствуй и прощай.
Автор: Михаил Розенштейн
Павел Покровский. Литературный журнал. запись закреплена
Павел Покровский. Литературный журнал. запись закреплена
А Цезарь стареет. сенаторы точат ножи,
а может кинжалы. кто знает сенатскую душу.
в империи холодно. впрочем, горят рубежи
и дым укрывает ее необьятную тушу.
А цезарь стареет. Преемник ничтожен и мал.
Показать полностью.
Он жалок во всем, но значителен в мелких деталях.
И как не старается, в голос вставляя металл,
а выглядит, словно. обычная муха в медалях. //-//
Павел Покровский. Литературный журнал. запись закреплена
Сразу оговорюсь, что не отношу себя к пушкиноведам. Есть люди, которые положили жизнь на изучение судьбы великого классика. Меня же, в свою очередь, привлекли некоторые факты из его биографии.
1. Выдающаяся поэтическая конструкция «гений чистой красоты» никогда Пушкину А.С., не принадлежала. Он позаимствовал её из романтической повести «Лалла-Рук» Томаса Мура, в переводе В.А.Жуковского. Пушкин А.С., всегда ставил её в кавычки, однако со временем издательства перестали применять эти кавычки.
Показать полностью.
2. Наталья Николаевна Гончарова слыла одной из первых красавиц Москвы. Она обладала осиной талией и пышной грудью. По тем временам она была очень высокой – её рост составлял 177 см. Вместе с тем у неё отмечалось небольшое косоглазие. Острый на язык классик нередко называл её «моя косая мадонна».
3. Перед свадьбой отец поэта Сергей Львович подарил сыну деревню Болдино. Пушкин сразу же заложил 200 душ крепостных кистеневских крестьян, получив за них 30 тысяч рублей. Часть денег пошла на свадьбу, а часть на жизнь молодым.
4. Популярность Пушкина А.С., при жизни не была зашкаливающей. Журнал «Современник», основанный Пушкиным А.С., не имел читательского успеха. У журнала оказалось всего 600 подписчиков, что делало его разорительным для издателя. Публика не была готова к серьёзным литературным работам, размещённым здесь.
Автор любовных элегий Е.А.Баратынский был, пожалуй, популярней великого классика. Он печатался во многих журналах и альманахах. Отдельными изданиями вышли три его поэмы. Он выпустил также три сборника стихов (в 1827, 1835 и 1842 годах). Тиражи с его участием достигали 20-30 тысяч экземпляров и расходились как горячие пирожки.
5. В интернете много судачат о том, что даже Пушкин позволял себе нецензурную лексику в своих произведениях. Тем самым сетевые поэты-матершинники оправдывают себя и свои «нетленки». Чушь. Стихи Пушкина с ненормативной лексикой никогда не публиковались при его жизни. В 1822 году, находясь в Молдавии, Пушкин написал поэму «Гаврилиада». По тем временам произведение было, мягко говоря, непозволительным. Поэт не помышлял о её публикации, ознакомив с ней лишь узкий круг друзей. Он был насмерть испуган, когда был вызван по поводу этой поэмы во Временную верховную комиссию. Он был уверен, что его казнят, либо пожизненно сошлют в Сибирь. Помогло лишь вмешательство Николая 1.
6. Император Николай I был настоящим любителем и тонким ценителем литературы и искусства. Он неоднократно встречался с Пушкиным. Одно время был его личным цензором. После смерти поэта он оплатил все его долги и выделил жене Наталье 10 тысяч рублей.
LiveInternetLiveInternet
—Музыка
—Рубрики
—Поиск по дневнику
—Подписка по e-mail
—Статистика
Павел Покровский [стихи]
Павел Покровский [стихи]
Сумасшедшая пропасть
Между мной и тобой –
две минуты без пробок.
и простуженный город, забитый людьми.
между мной и тобой –
сумасшедшая пропасть…
два конца… два кольца… две счастливых семьи…
Дождь как в душу глядит
с бесприютной тоскою.
в эту пару минут выгораешь дотла.
столько всяких стихов
между мной и тобою.
те, которые ты до сих пор не прочла.
С головой ухожу
в этот запах знакомый…
а мобильный с утра разрывается в хлам…
мы с тобою живём
по собачьим законам,
только воем не мы, а за нас по ночам…
Мы, конечно, с тобой
поматросим и бросим,
но никто никогда не узнает всего.
как сходили с ума
в эту глупую осень,
где хотелось сбежать от себя самого…
За тобой по-собачьи.
В день, когда ты уйдешь,
дождь зарядит сильнее,
вместе с этим дождём всё покатится вспять,
в этот день, как назло,
я тобой заболею,
а лечить будет та, что умеет прощать…
В день, когда ты уйдёшь,
та, что рядом, заплачет,
в этот день я пойму наказанье своё –
лучше целую жизнь
за тобой по-собачьи,
чем без лишних проблем Богом быть для неё…
Фиолетовый снег.
Снег шальной. фиолетовый снег.
он забыл, что зима позади.
ты вовсю разгулялась во мне,
а теперь хочешь просто уйти.
Я сегодня тобой обожгусь,
ты же знала, что я не святой,
я боюсь, я до смерти боюсь,
чтоб постель его пахла тобой.
В горле жжёт от беспомощных фраз,
мысли-хлопья летят во всю прыть,
ты молчишь так красиво сейчас,
что от этого хочется выть.
Полудикое слово «друзья»,
я держусь, только это не в счёт,
то ли снег, то ли гордость моя
мне рвануть за тобой не даёт.
Снег шальной. фиолетовый снег.
без тебя стал пустым и чужим,
и лишь черти в моей голове
пьют и пляшут всю ночь вместе с ним.
Ты шепчешь в шею «я ничья»…
что хочешь всё начать сначала…
что с тем, кто был после меня,
ты почему то не летала…
Ты вяжешь тоненькую нить
и ждёшь удобного момента,
где губы смогут убедить,
когда не хватит аргументов.
Я не люблю надрывных сцен.
Уйти? Сбежать? Так в чём же дело.
Жаль. от раздвинутых колен
сходить с ума не надоело…
Пахнут роскошью твои пальчики
Пахнут роскошью твои пальчики,
синий лёд в уголочках глаз,
с кем ты спишь теперь, кому плачешься,
кто танцует тебя сейчас.
Как всегда обалденно выглядишь,
чуть растрогана, чуть мила,
даже шпильки почти такие же,
на которых в ту ночь ушла.
Я о чём-то скулил вполголоса,
что-то нёс про «валяй. гуляй»,
а по телу бежали полосы
и душа по порогам в рай.
Как тебе сейчас с твоим?
Как тебе сейчас с твоим, любящим.
Говорят, что ничего сложного.
Говорят, что он живёт будущим
и не пилит за твоё прошлое.
Чучело.
В этом Богом забытом городе
даже дворник выводит прописью…
ты сейчас не такая гордая,
только замуж уже не просишься…
Ты всё та же, в пальтишке драповом,
в меру милая, в меру странная.
по-кошачьи внутри царапаешь
маникюром своим шафрановым…
Заколдованный этим голосом,
я всё больше сижу и слушаю…
сколько лет, сколько зим, а волосы
всё такие же непослушные.
Расскажи – сколько ж мы не виделись…
лет пятнадцать, а может, около…
мне сейчас очень нужно выдержать –
не влюбиться в тебя как чокнутый…
Слышал – всё у тебя налажено,
тачки, цацки бросали под ноги.
Ну ещё бы. С такой мордашкою
ты почти не была свободною…
Твой в отъезде?! К тебе?! Так что же я?!…
Ты прости, что застыл как чучело…
просто есть на тебя похожая…
без которой давно бы скрючило…
Шёл сиреневый снег.
Шёл сиреневый снег,
когда ты уходила.
он совсем не хотел быть колючим и злым.
когда пьяный от слов
«я запуталась, Милый»,
я стоял и курил, притворяясь живым.
Шёл сиреневый снег,
когда с каждой минутой
меньше пахло тобой и твоим «Givenchy».
я пытался дышать.
а дорога под утро
утонула в красивой сиреневой лжи…
Факир был пьян.
Я подружился с новыми стихами.
ты подружилась с тем, кто их прочтёт.
и мы с тобой останемся друзьями,
что вместе спят, дай Бог, два раза в год.
Я буду жить с мурашками под кожей,
в каком-то глупом и хмельном бреду,
где ты ещё не раз найдёшь моложе,
а я уже такую не найду.
Я всё придумал сам
Обои в чёрных васильках,
скрипящий пол твоих соседей,
и ямки на твоих щеках,
когда ты говоришь о детях.
Как нежно дышишь мне в лицо
и как без сил – почти не дышишь,
как жадно пьёшь томатный сок,
который с детства ненавижу.
Как мы придумали наш сад,
твою страну с названьем «Лето»,
и поезд к станции «Мечтa»,
куда мы купим два билета.
Как в этом поезде в «Мечту»
я буду выглядеть неловко.
и как на цыпочках сойду
на предпоследней остановке…
Молодая жена.
Я до смерти влюблён в этот голос простуженный.
Кто-то вынес диагноз, что просто друзья.
Не со мной. Не моя. Безнадёжно замужняя.
Нам, наверно, нельзя. Нам, конечно, нельзя.
Я не лезу в глаза,не краснею от скромности,
но с тобой так хочу быть немного скромней.
Молодая жена –неплохая любовница,
только я почему-то застыл у дверей.
У тебя своя жизнь.Всё надолго расписано.
Твой успешный и добрый не чает души.
Мы стоим. Мы молчим. Мы общаемся мыслями.
Нам, конечно, нельзя… Так куда ж мы спешим.
Удачной охоты.
Уходят поэты. из осени в осень.
а бабка шальная пригрелась под солнцем.
и знает, паскуда, что были бы косы,
а пара тверских отморозков найдётся.
Не спите, Бабуля. победа не скоро.
косите навылет. удачной охоты.
всё меньше поэтов, всё больше танцоров,
которым так часто мешается что-то…
Всё пучком, Малыш.
Всё пучком, Малыш, всё пучком…
просто кто-то из нас устал…
для того, чтоб завыть вдвоём –
нужен только рояль в кустах…
Ты умеешь глядеть насквозь,
я умею зайти в тупик,
говорят – отдыхают врозь,
только мне без тебя кирдык.
Вот поэтому в пух и прах
разобьюсь, чтобы всё вернуть,
чтобы чёртов рояль в кустах
вдруг сыграл нам о чём-нибудь…
И нелепость казённых фраз
ты простишь мне без лишних слов,
ведь всё то, чем дышу сейчас, –
ты и куча моих стихов…
Ты бываешь.
Ты смеёшься – как будто купаешься,
можешь яркою быть и обычною,
ты умеешь сыграть как по клавишам
изумление и безразличие.
Пусть пугают нас медными трубами,
пусть судьба – как негодная шкодница,
мы с тобой не боимся быть глупыми,
у таких, говорят, мысли сходятся.
Пусть она шьёт суровыми нитками,
расставляет свои междометия,
если в рай я сумею со скидками –
мы и там обязательно встретимся…
Я ворую смущенье.
Я ворую смущенье
ненакрашенных глаз,
кто же знал, что спасенье
в этой сказке про нас.
Где улыбкой знакомой
объясняется суть,
где звонок из роддома
разрешает вдохнуть.
Где не мучают стены,
где всю ночь до зари
чем-то очень бесценным
пахнут губы твои.